端午的诗眼

<div style='font-size: 22px!important;line-height: 34px!important;text-align: justify!important;color: #000!important'>端午的诗眼</div><div style='font-size: 14px!important;line-height: 22px!important;text-align: left!important;color: #777!important;margin-top: 20px;'>宜宾日报&nbsp&nbsp2026-06-13</div><div><img id='paperImg' style='max-width: 100%;height: auto' src='//img.founderfx.cn/epaper/202606/13/67d695cd9cb045279d586808fea99f76/3.jpg' alt='' class='page-img'/></div> □任意 大抵中国的节庆皆有诗歌应景或吟颂。中秋有“但愿人长久”，重阳有“每逢佳节倍思亲”，除夕有“爆竹声中一岁除”，连清明都有“清明时节雨纷纷”。可端午呢？你搜肠刮肚地想，能蹦出一句家喻户晓的端午诗来么？《离骚》太长，不是写给节日的；粽子咸甜之争倒是热闹，可那算不得诗。 我有些不甘心。端午这么重的节，尤其于诗人来讲，屈原这么深沉的人，龙舟竞渡这么壮怀的景，怎么就留不下一首脍炙人口的诗呢？于是端午前两日，我就翻出一本旧诗集，从第一页开始找。这一找，倒找出了一个秘密。 杜甫写端午，写的是“宫衣亦有名，端午被恩荣”。那一年他得了个官，玄宗赐了他一件锦衣，他欢喜得很，说“意内称长短，终身荷圣情”。读到这里，我忍不住偷偷笑了——大诗人也有这么俗气的时候，为了一件衣服，高兴成这样。可再一想，不对。他那年四十多岁了，半辈子漂泊，好不容易有了个官职，这件衣服哪里是衣服，分明是一个认可，一个归属，科举时代的体制内，想必更卷。端午对他来说，不是粽子，不是龙舟，而是一个落魄文人终于被看见的那一天。诗里的欢喜，底下压着的全是辛酸。 苏轼就不同了。他写端午，写的是“轻汗微微透碧纨，明朝端午浴芳兰”。那时他被贬到惠州，离京城几千里，端午还是端午，他却过得怡然自得。还写“彩线轻缠红玉臂，小符斜挂绿云鬟”，写女人，写闺阁，写得香艳得很。可是你细读，会发现他故意不提屈原，不提忠君，不提那些沉重的东西。他在南方的瘴疠之地，用一个小小的端午，搭起了一座避世的亭子。这种刻意的轻松，比哭天抢地更让人难过。 张耒的《和端午》就藏不住了：“竞渡深悲千载冤，忠魂一去讵能还。国亡身殒今何有，只留离骚在世间。”这四句，一句比一句重。竞渡那么热闹，他偏要说是“深悲”；龙舟那么欢腾，他偏要想到“千载冤”。别人在岸边喊加油，他站在人群里，看见的是屈子的魂魄在水里沉浮。这样的诗，读着扎心。可奇怪的是，正因为它扎心，才让人觉得端午不只是吃喝玩乐的日子。张耒替我们把那些不敢想的东西想了，把那些被喧闹盖住的声音说了出来。 陆游的《乙卯重五诗》又不一样：“重五山村好，榴花忽已繁。粽包分两髻，艾束著危冠。”他写的是南宋的山村端午，榴花开了，粽子包好了，艾草插在帽子上，还有“旧俗方储药，羸躯亦点丹”。最后一句最动人：“日斜吾事毕，一笑向杯盘。”太阳西斜了，该做的事都做完了，他笑一笑，端起酒杯。这个笑，是一个老人对着节日的笑，里面有满足，也有苍凉。榴花年年开，粽子年年包，可他老了，“羸躯”二字轻轻带过，留一纸叹息。 读着读着，我不禁发现了一个脉络——这些诗人写端午，没有一个人是纯粹快乐的。杜甫的欢喜底下是辛酸，苏轼的闲适底下是漂泊，张耒的悲愤底下是无力，陆游的满足底下是衰老。端午这个日子，像一个放大镜，把每个人心里最深处的东西都照了出来。节日越是热闹，个人的孤寂就越刺眼；风俗越是固定，时光的流逝就越触目。 我想起另一个诗人，杨万里，他写过一首《端午独酌》：“招得榴花共一觞，艾人笑杀老夫狂。”他一个人喝酒，只有石榴花陪他，那个插在门上的艾草扎成的小人，好像在笑他头发白了。这两句写得俏皮，可俏皮里全是无奈。 这些诗，隔了千百年，还烫手。它们不是史书里的端午，不是民俗里的端午，而是活生生的人，在五月初五这一天，心里泛起的那一点波澜。有的人借着端午发牢骚，有的人借着端午装高兴，有的人借着端午哭一场。诗的好处就在这里，它把那些节日里说不出口的东西，变成了句子，让你在千年之后读到，还觉得“是的，就是这样的”。 我把诗集合上，走到窗前。天色暗下来了，远处的江面上还有龙舟在收队，锣鼓声断断续续的，像是累了。楼下有孩子举着彩线风筝跑过，笑声清脆，很快消失在小区的尽头。我暗自想，那些诗人当年看到的端午，大概也是这样的吧——有人热闹，有人孤独；有人笑，有人心里在哭。两千多年了，变了的是风俗，没变的是人心。 端午的诗眼，不在那些热闹的意象里，而在诗人们都不经意间流露的那一句叹息。这一声叹息，穿过了宋，穿过了唐，穿过了无数个五月初五，落在我今夜的灯下，轻轻地，像一片纸灰。 我提起笔，想写点什么，可又觉得写不出什么。最后只是在诗集的天头，写了两句不知是谁的诗：“节分端午自谁言，万古传闻为屈原。”后面还有两句，一时想不起来了。不过没关系，因为想不起来，正好可以再翻一翻。翻着翻着，也许又能听见另一声叹息，从纸页的深处，幽幽地传来。

<div style='font-size: 22px!important;line-height: 34px!important;text-align: justify!important;color: #000!important'>端午的诗眼</div><div style='font-size: 14px!important;line-height: 22px!important;text-align: left!important;color: #777!important;margin-top: 20px;'>宜宾日报&nbsp&nbsp2026-06-13</div> □任意 大抵中国的节庆皆有诗歌应景或吟颂。中秋有“但愿人长久”，重阳有“每逢佳节倍思亲”，除夕有“爆竹声中一岁除”，连清明都有“清明时节雨纷纷”。可端午呢？你搜肠刮肚地想，能蹦出一句家喻户晓的端午诗来么？《离骚》太长，不是写给节日的；粽子咸甜之争倒是热闹，可那算不得诗。 我有些不甘心。端午这么重的节，尤其于诗人来讲，屈原这么深沉的人，龙舟竞渡这么壮怀的景，怎么就留不下一首脍炙人口的诗呢？于是端午前两日，我就翻出一本旧诗集，从第一页开始找。这一找，倒找出了一个秘密。 杜甫写端午，写的是“宫衣亦有名，端午被恩荣”。那一年他得了个官，玄宗赐了他一件锦衣，他欢喜得很，说“意内称长短，终身荷圣情”。读到这里，我忍不住偷偷笑了——大诗人也有这么俗气的时候，为了一件衣服，高兴成这样。可再一想，不对。他那年四十多岁了，半辈子漂泊，好不容易有了个官职，这件衣服哪里是衣服，分明是一个认可，一个归属，科举时代的体制内，想必更卷。端午对他来说，不是粽子，不是龙舟，而是一个落魄文人终于被看见的那一天。诗里的欢喜，底下压着的全是辛酸。 苏轼就不同了。他写端午，写的是“轻汗微微透碧纨，明朝端午浴芳兰”。那时他被贬到惠州，离京城几千里，端午还是端午，他却过得怡然自得。还写“彩线轻缠红玉臂，小符斜挂绿云鬟”，写女人，写闺阁，写得香艳得很。可是你细读，会发现他故意不提屈原，不提忠君，不提那些沉重的东西。他在南方的瘴疠之地，用一个小小的端午，搭起了一座避世的亭子。这种刻意的轻松，比哭天抢地更让人难过。 张耒的《和端午》就藏不住了：“竞渡深悲千载冤，忠魂一去讵能还。国亡身殒今何有，只留离骚在世间。”这四句，一句比一句重。竞渡那么热闹，他偏要说是“深悲”；龙舟那么欢腾，他偏要想到“千载冤”。别人在岸边喊加油，他站在人群里，看见的是屈子的魂魄在水里沉浮。这样的诗，读着扎心。可奇怪的是，正因为它扎心，才让人觉得端午不只是吃喝玩乐的日子。张耒替我们把那些不敢想的东西想了，把那些被喧闹盖住的声音说了出来。 陆游的《乙卯重五诗》又不一样：“重五山村好，榴花忽已繁。粽包分两髻，艾束著危冠。”他写的是南宋的山村端午，榴花开了，粽子包好了，艾草插在帽子上，还有“旧俗方储药，羸躯亦点丹”。最后一句最动人：“日斜吾事毕，一笑向杯盘。”太阳西斜了，该做的事都做完了，他笑一笑，端起酒杯。这个笑，是一个老人对着节日的笑，里面有满足，也有苍凉。榴花年年开，粽子年年包，可他老了，“羸躯”二字轻轻带过，留一纸叹息。 读着读着，我不禁发现了一个脉络——这些诗人写端午，没有一个人是纯粹快乐的。杜甫的欢喜底下是辛酸，苏轼的闲适底下是漂泊，张耒的悲愤底下是无力，陆游的满足底下是衰老。端午这个日子，像一个放大镜，把每个人心里最深处的东西都照了出来。节日越是热闹，个人的孤寂就越刺眼；风俗越是固定，时光的流逝就越触目。 我想起另一个诗人，杨万里，他写过一首《端午独酌》：“招得榴花共一觞，艾人笑杀老夫狂。”他一个人喝酒，只有石榴花陪他，那个插在门上的艾草扎成的小人，好像在笑他头发白了。这两句写得俏皮，可俏皮里全是无奈。 这些诗，隔了千百年，还烫手。它们不是史书里的端午，不是民俗里的端午，而是活生生的人，在五月初五这一天，心里泛起的那一点波澜。有的人借着端午发牢骚，有的人借着端午装高兴，有的人借着端午哭一场。诗的好处就在这里，它把那些节日里说不出口的东西，变成了句子，让你在千年之后读到，还觉得“是的，就是这样的”。 我把诗集合上，走到窗前。天色暗下来了，远处的江面上还有龙舟在收队，锣鼓声断断续续的，像是累了。楼下有孩子举着彩线风筝跑过，笑声清脆，很快消失在小区的尽头。我暗自想，那些诗人当年看到的端午，大概也是这样的吧——有人热闹，有人孤独；有人笑，有人心里在哭。两千多年了，变了的是风俗，没变的是人心。 端午的诗眼，不在那些热闹的意象里，而在诗人们都不经意间流露的那一句叹息。这一声叹息，穿过了宋，穿过了唐，穿过了无数个五月初五，落在我今夜的灯下，轻轻地，像一片纸灰。 我提起笔，想写点什么，可又觉得写不出什么。最后只是在诗集的天头，写了两句不知是谁的诗：“节分端午自谁言，万古传闻为屈原。”后面还有两句，一时想不起来了。不过没关系，因为想不起来，正好可以再翻一翻。翻着翻着，也许又能听见另一声叹息，从纸页的深处，幽幽地传来。