文心可医

<div style='font-size: 22px!important;line-height: 34px!important;text-align: justify!important;color: #000!important'>文心可医</div><div style='font-size: 14px!important;line-height: 22px!important;text-align: left!important;color: #777!important;margin-top: 20px;'>来宾日报&nbsp&nbsp□ 瞿杨生&nbsp&nbsp2026-04-23</div><div><img id='paperImg' style='max-width: 100%;height: auto' src='//img.founderfx.cn/epaper/202604/23/7b13819c4df048c0a7cda544f8df4325/3.jpg' alt='' class='page-img'/></div><p> 已经不记得是几月几号，只记得那是一个光线发闷的下午，窗外的梧桐叶子一动不动。那天下午的心情，像泡过三遍的茶，寡淡又带点涩。写了一上午的稿子，发给朋友，对方回了两个字：“还行。”在我看来，那两个字比任何差评都让人泄气。窗外的天灰蒙蒙的，茶水凉透多时，我懒得去续，就这么坐着，任凭一种说不清的低落从心底缓缓漫上来。</p><p> 为了逃避这种低落，我随手从书架上抽出一本书。是的，随手，没有任何目的。是那本翻过很多遍的《文心雕龙》，书脊有了裂痕，内页有铅笔的划线。我以前读它，是为了学写作技巧：怎么构思，怎么炼字，怎么让文章有风骨。可那天下午，我根本没力气想这些。我只是机械地翻开，目光落在某一页上，然后愣住了。</p><p> 那句话是：“陶钧文思，贵在虚静。”出自《神思》篇。以前读，以为是空话，“虚静”不就是发呆吗？以前我总认为，写文章要靠灵感，靠激情，靠熬夜和咖啡，跟“虚静”有什么关系？可那天，我突然看进去了。我发现自己脑子里全是噪音：我不行，别人比我强，这篇文章哪里都不好……这不恰恰是“不虚不静”吗？心仿佛被搅浑的湖水，怎么可能写出好东西？</p><p> “陶钧”两个字，我琢磨了很久。钧是制作陶器的转轮，制陶的时候，轮子要平稳、匀速，泥土才能被塑成形。如果制陶人的手一直在抖，轮子一直在晃，做出来的只能是歪瓜裂枣。写文章何尝不是如此？焦虑的时候写出来的文字，是拧巴的、讨好的、用力过猛的，自己读着都难受，何况别人。</p><p> 坐在桌前，我试着放下“一定要写出好文章”的执念，拿起笔，写了几行日记，写窗外的鸟叫，写楼下豆浆铺的吆喝声，写自己此刻的烦躁。写完之后读了一遍，发现那些文字虽然朴素，却有呼吸感。那一刻，我恍若被开了一剂药方。原来刘勰说的“虚静”不是消极，而是告诉我们要让心先恢复秩序，心静了，文章自然就“活”起来。</p><p> 合上书的时候，窗外天色依旧灰蒙，但我不觉得堵了。不是问题解决了，而是看待问题的方式变了。我重新打开上午那篇稿子，删掉了几段刻意煽情的句子，改了几个拧巴的词，整篇文章犹如松了绑一样自在。刘勰没学过心理学，但他深谙此道。</p><p> 想到这里，我甚至忍不住猜测，如果刘勰活到今天，他大概会开一间药铺，柜台上写着一行小字：“专治文心郁结”。但说到底，药方从来不在书里，它藏在我们放下书之后的那份安静里。所谓“文心可医”，医的不是身体，是一个写作者被噪音困住的心。</p>

<div style='font-size: 22px!important;line-height: 34px!important;text-align: justify!important;color: #000!important'>文心可医</div><div style='font-size: 14px!important;line-height: 22px!important;text-align: left!important;color: #777!important;margin-top: 20px;'>来宾日报&nbsp&nbsp□ 瞿杨生&nbsp&nbsp2026-04-23</div><p> 已经不记得是几月几号，只记得那是一个光线发闷的下午，窗外的梧桐叶子一动不动。那天下午的心情，像泡过三遍的茶，寡淡又带点涩。写了一上午的稿子，发给朋友，对方回了两个字：“还行。”在我看来，那两个字比任何差评都让人泄气。窗外的天灰蒙蒙的，茶水凉透多时，我懒得去续，就这么坐着，任凭一种说不清的低落从心底缓缓漫上来。</p><p> 为了逃避这种低落，我随手从书架上抽出一本书。是的，随手，没有任何目的。是那本翻过很多遍的《文心雕龙》，书脊有了裂痕，内页有铅笔的划线。我以前读它，是为了学写作技巧：怎么构思，怎么炼字，怎么让文章有风骨。可那天下午，我根本没力气想这些。我只是机械地翻开，目光落在某一页上，然后愣住了。</p><p> 那句话是：“陶钧文思，贵在虚静。”出自《神思》篇。以前读，以为是空话，“虚静”不就是发呆吗？以前我总认为，写文章要靠灵感，靠激情，靠熬夜和咖啡，跟“虚静”有什么关系？可那天，我突然看进去了。我发现自己脑子里全是噪音：我不行，别人比我强，这篇文章哪里都不好……这不恰恰是“不虚不静”吗？心仿佛被搅浑的湖水，怎么可能写出好东西？</p><p> “陶钧”两个字，我琢磨了很久。钧是制作陶器的转轮，制陶的时候，轮子要平稳、匀速，泥土才能被塑成形。如果制陶人的手一直在抖，轮子一直在晃，做出来的只能是歪瓜裂枣。写文章何尝不是如此？焦虑的时候写出来的文字，是拧巴的、讨好的、用力过猛的，自己读着都难受，何况别人。</p><p> 坐在桌前，我试着放下“一定要写出好文章”的执念，拿起笔，写了几行日记，写窗外的鸟叫，写楼下豆浆铺的吆喝声，写自己此刻的烦躁。写完之后读了一遍，发现那些文字虽然朴素，却有呼吸感。那一刻，我恍若被开了一剂药方。原来刘勰说的“虚静”不是消极，而是告诉我们要让心先恢复秩序，心静了，文章自然就“活”起来。</p><p> 合上书的时候，窗外天色依旧灰蒙，但我不觉得堵了。不是问题解决了，而是看待问题的方式变了。我重新打开上午那篇稿子，删掉了几段刻意煽情的句子，改了几个拧巴的词，整篇文章犹如松了绑一样自在。刘勰没学过心理学，但他深谙此道。</p><p> 想到这里，我甚至忍不住猜测，如果刘勰活到今天，他大概会开一间药铺，柜台上写着一行小字：“专治文心郁结”。但说到底，药方从来不在书里，它藏在我们放下书之后的那份安静里。所谓“文心可医”，医的不是身体，是一个写作者被噪音困住的心。</p>